We need humans

 People piss me off.
 "What did I do to deserve such disrespect from you?"
 Even though this quote is from "The Godfather" in different circumstances, is so relatable.
 I hate what human kind is doing.
 Why are we this way?
 Can't we be kind, honest and happy?
 Can't we spread love instead of hate?
 Why do we hate so much?
 Why do we think about money more than people?
 We have to realize that even if we are millionaires we are nothing without people. Politians have to realize that.
 We need people more than anything else. More than guns, money, technology, machinery or gas. And without people we can't have any of the above.
 We need human beings!
 Decent human beings!
 We need to teach our children than money is not the key for hapiness but love, and love comes from human hearts.
 We need more hearts.

Hipocritas

  A hipocrisia do mundo, cada vez, me aborrece mais. Dá-se importância ao 11 de Setembro e agora ao 13 de Novembro, mas ignoram-se todos os atentados em África e no Médio Oriente. Fala-se agora dos sobreviventes de Paris, mas não se fala do herói, que em Beirute, se lançou sobre um dos bombistas, para salvar todas as outras pessoas.
  Faz-me questionar: nós abominamos o terrorismo ou abominamos que ele chegue perto de nós? Mas logo de seguida vem-me à memória a venda de armas, do qual grandes potências como os EUA e a Rússia se alimentam e consequentemente alimentam movimentos terroristas.
  Se nós é que fazemos a história e a escrevemos assim, porque vimos depois, hipocritamente, lamentar os mortos? E anunciar a nossa vontade de a mudar? Se realmente a quiséssemos mudar, nem iniciávamos um novo capítulo como o iniciámos.
  Não é dar os meios e esperar que não se atinjam os fins; não é espalhar o ódio e esperar que se retorne com amor; não é viver para o dinheiro e esperar que se viva pelos valores.
  Tudo começa e acaba em nós.
  Na maneira como iniciamos e terminamos o capítulo.
  Espero que pelo menos estes acontecimentos nos façam querer escrever de outra forma.

Alcoólico Anónimo

Mais uma manhã, mais um copo de whiskey que quebra o jejum.
Para ele não havia outro pão, nem outra água, o único pão ali era o seu fígado, que se ensopava em álcool e se transformava em açorda nauseabunda.

Morri

Estou morta.
Mataste-me.
Ou eu matei-me
Vivi uma esperança que nunca me deste;
Entreguei-me a uns braços cruzados;
E agora fiquei sem coração.
Dói.
Dói mais agora que o coração se foi.
Como as inofensivas palavras podem matar;
E morri.
E tu nem sabes.
Nem nunca saberás.
Tento não me culpar, mas a culpa é somente minha;
De mais ninguém.
Nem tua, nem de quem a ti me levou.
É minha; pela carência, pela falta, pela busca, por seres tu.
Ser tão perfeito que nunca antes conheci igual.
Agora tenho termo de comparação, mas não tenho coração.
Não quero mais ninguém que não me queira,
E se me querem venham ter comigo
Que eu já não vou ter ninguém.
Morri;
Com uma frase espetada no coração.
Morri.

Sou

Eu sou o que sou, mas não sou nada disso.
Não me sinto um espelho daquilo que aparento ser.
Aparento ser folha quando sou árvore.
Aparento ser rio quando sou mar.
Sou tudo o que não sou e tudo o que não sou é tudo o que sou.
Sou tudo.
Sou nada.
Sou tudo e nada.
Sou sempre o copo cheio.
Sou sempre o copo vazio.
Nunca o meio cheio ou meio vazio.
Sou dia e noite.
Morte e vida.
Eu e tu.
Ele e ela.
Nós e vós.
Eles e elas.
Sou singular.
Sou plural.
Pluralmente singular.
Mas nunca igual.
Sempre diferente
Sou o aborto da perfeição.
Mas isso não me incomoda, a perfeição é chata.
Tudo no lugar certo para mim é desorganização.
Tudo fora dele para mim é arte.
Sou a obra de arte do artista que sou.
Ou que não sou.
Não sei, nem quero saber.
Porque eu sou o que sou e nem isso sou.

Vamos viver

Vamos viver que a vida é louca
Louca demais para não ser vivida
Vamos viver que a vida é curta
Curta demais para não ser cumprida

Se chorar é viver
Então chora
Que o riso quando tem de vir
Não demora

Se correr é viver
Então corre
Porque se fôr p'ra parar
Morre

Se gritar é viver
Então grita
Porque quando ficas rouco
A garganta pica

Se qualquer coisa e tudo é vida
Não pares de viver
Porque parar é morrer
E o bilhete é só de ida

Deus é um artista

Está frio.
E chuva, e vento
E um dia todos vamos morrer.
Talvez congelados,
Ou afogados,
Ou embrulhados na monção,
Mas essa é a maior certeza da vida,
Ela um dia acaba.

Para todos sem exceção à regra.
Tudo que nasce um dia morre.
É esse o temível ciclo das coisas,
Até o que construímos acaba,
Quando uma invenção nova
O substituí por algo mais avançado.
Até nós o fazemos com aquilo que não pertence ao nosso ciclo.

Ou será que pertence por ter sido feito por um membro dessa teia?
Oh mas afinal que sei eu desta matéria tão natural e filosófica?
Sim porque não existe nada mais filosófico do que a natureza.
Nem mil mentes humanas igualariam esta grande sapiência!

Mas uma vez mais como poderei eu constatar tal facto se eu faço parte dessa filosofia? Se eu sou uma mera peça deste infinito puzzle de magia que é o mundo? Como poderei eu desvendar o seu mistério se faço parte dele? Como poderei eu desvendar o meu mistério?

O mistério do Cosmos que me criou a partir de mil estrelas.
Como será que se formou o Cosmos? O que seria de nós se ele não existisse? Haveria algo semelhante ou nada? Tanta pergunta que não consigo responder...

A tais perguntas só o Criador sabe responder, afinal foi ele que criou tudo o que existe.
Tudo o que conhecemos e tudo o que não conhecemos (ainda).
Só pode ser uma mente brilhante o nosso Criador, para criar tão gigantesca obra de arte feita de fusões de cores e texturas.
Certamente é um artista.
Sim!
Deus é um artista